Insomnios

Haiku invernal

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 22 Jun 2009 02:04:00 +0000

No me preguntes
cosas que no te
puedo responder.

No me
preguntes
Nada.

Dedicatoria

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 18 May 2009 02:23:00 +0000

"puedo morirme
mas no acepto que muera
la humanidad"

Rincón de Haikus
Mario Benedetti
(14/9/1920 - 17/5/2009)

Foto: Eduardo Longoni

No me pidas

noreply@blogger.com (Lizz) — Thu, 02 Apr 2009 03:06:00 +0000

No me mires
como pidiendo algo
que no te puedo dar.
No me pidas.
No más.
Nada.
Nada de lo que hagas
hoy
va a cambiar mi realidad.
Así que no me pidas
a cambio de nada
una mirada.
No me pidas algo
que no te puedo dar.

Destino de las explicaciones

noreply@blogger.com (Lizz) — Tue, 24 Mar 2009 03:59:00 +0000

"En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural".

Julio Cortázar- Un tal Lucas

Sin mirar atrás

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 23 Mar 2009 01:19:00 +0000

Julia siguió caminando. No le importó la lluvia, el calor, el silencio… Tampoco pareció importarle el silencio de las miradas que quedaron atrás.
Y cada paso que daba, en esa vereda de desilusiones, solo pensaba en no mirar atrás.

No mirar atrás.

Siguió caminando. Siguió sintiendo las miradas que entre nostalgia, lamentos y rencores la seguían mirando. Pero ella siguió caminando.

Sin mirar atrás.

Mientras la distancia se hacía mayor.

De repente, los porqués

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 07 Jan 2009 01:34:00 +0000

Ya me olvidé como se hacía para acordarme
de todas esas cosas que antes contaba.
No sé bien para quién escribirlas, no sé bien qué hacer con ellas.
Solo sé que los porqués de las cosas, llegan a veces con olor a sahumerio,
con canciones que no pensamos que íbamos a escuchar,
y después de hacer muchas preguntas,
los porqués terminan siendo respuestas.

Llegan. Llegamos.
Juntos. Separados.
O nos encontramos.
Aunque siempre nos seguimos buscando.

Ya me acordé como tenía que hacer para contar
todas esas cosas que siempre quise olvidar.
El recuerdo de lo que no fue empieza a hacerse realidad.
Las palabras que colgaban en ese otoño, empiezan a caer maduras
en suelo de verano sin promesas.
Los olvidos se hacen memoria.
De repente, los olvidos se hicieron porqués.

Deja Vú

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 21 May 2008 00:03:00 +0000

Revisando su pasado encontró historias incompletas que no quiso terminar; paisajes secretos de mundos que se esfuman con la nostalgia de un futuro incierto. Entre hojas blancas y rayadas encontró un par de secretos más púrpuras impregnados de azules desteñidos por tanto llorar.

Sus sueños por estos días solo producían una y otra vez esas historias sin finales con personajes mezclados que ella, aún conociéndolos, no los podía reconocer. Es curioso como le afectan los deja vú de sus vidas pasadas, como la atemorizan los sentimientos con máscaras felices que exponen sus personajes internos y más que nada, es tan vulnerable ante las ideas que hace un tiempo atrás fueron fantasmas y ahora toman forma real y tangible.

Hasta que las flores lo digan... (sobre terceras personas III)

noreply@blogger.com (Lizz) — Sun, 17 Feb 2008 01:45:00 +0000

Ella creía que las flores podían disimular el aroma a incertidumbre que la impregna constantemente. Pero las flores no pueden cubrir aromas tan penetrantes… tan delatores.
Él pensó que las flores podían disimular con su belleza su culpabilidad retratada en sus acciones. Pero las flores no pueden cubrir la verdad falsificada día tras día en un simple saludo.
A ella y él le gustan las flores.
Y hoy más que nunca…

Stand by

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 06 Feb 2008 18:34:00 +0000

Y nos estancamos.

Paramos en medio del camino,

flasheando historias de nadies,

historias fugaces de otros no tan como nosotros.

Y nos estancamos.

Nos asustamos.

Nos equivocamos.

Nos atragantamos con palabras,

hasta que en algún momento las escupimos

con ganas.

Y nos estancamos en un camino que era familiar,

hasta que deja de serlo, y nos obliga a quedarnos ahí.

Tan sin nada, tan con todo.

Y tratamos.

Y procuramos.

Y nos quedamos ahí, estancados.

Hasta que alguien nos rescata.

Pretendo seguir pretendiendo(te)

noreply@blogger.com (Lizz) — Tue, 18 Dec 2007 04:48:00 +0000

Uno de estos días voy a dejar de pretender que no te pienso. Ya la cara de buen humor y apatía a los olores del mundo empieza a desfigurarse, por perder el tiempo en negarte. A estas alturas vos posiblemente no tenés ni idea de que las canciones que suenan de fondo mientras te pienso son para seguir negándote. Y sin embargo ahí estás, otra vez, sin que yo lo quiera. En las no canciones tuyas, en las no palabras mías, en los no pensamientos cursis y en todas esas cosas que mi cara –ahora desfigurada- mintió incluso delante tuyo.

Me resigno –clara y tristemente- ante estas verdades, tan mías. Tan de pensamiento desahogado ante posibles encuentros casuales y sin importancia… entre tus ojos y estas palabras. Sí, lo confirmo: me resigno a pensarte. Y ahora voy a dejar de pretender que mis últimas palabras no llevan tu nombre en marca de agua. Es tan obvio, que pretendo seguir mintiendo para que en algún otro momento, deje de pretender que no te pienso.

Solo indiferencia...

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 10 Dec 2007 02:05:00 +0000

Tu indiferencia hace que escupa tinta indeleble de secretos. Tu indiferencia es como un olvido planeado, que siempre parece tenerme como víctima. Un atentado descuidado hacia mis dolencias; hacia mis miradas vulnerables.

Ese despliegue de poesía, lleno de verdades escondidas entre elaboradas mentiras y aislamientos, ya no causan el mismo efecto. Ya no adormecen mis sentidos, ya no tachan mis palabras. Ahora te pienso cerca, aunque te niegue en la distancia. Ahora tu indiferencia se transforma en mí respuesta acomplejada.

Foto: Paúlashoots

Secretos...

noreply@blogger.com (Lizz) — Tue, 27 Nov 2007 15:02:00 +0000

Julia canta secretos. Ella conoce mejor que nadie los escondites perfectos. Julia esconde secretos. Entre almohadas, suspiros, peleas y cartas. Julia escribe secretos. Suyos y ajenos. Hasta que la oscuridad e hipocresía consumen sus pensamientos. Entonces canta. Canta secretos.

Nadie sabe.

Nadie cree.

Y Julia sigue cantando.

Sientiendo no sentir

noreply@blogger.com (Lizz) — Sun, 25 Nov 2007 18:19:00 +0000

Siento que te siento tan poco
qué algo dentro mío no alcanza
para pensarte todo el día.
para enojarme cuando debo,
y para reírme sin razón.

Siento que te siento tan poco
qué no alcanza con nombrarte,
hablarte,
y mucho menos escribirte.

Siento que te siento tan poco
todo el tiempo;
inclusive ahora.

Siento que te siento tan poco
cuándo más quiero
sentirte.

Vacío

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 07 Nov 2007 22:52:00 +0000

Inertemente estimulada
por palabras insonoras
de un vacío descomunal.
Todas las miradas errantes
se perdieron en el abismo
de una agonía inútil
que jamás reconocerás.
Por eso, hoy no espero
sutilezas ni diálogos
alegres de tu parte.
No espero nada más
que despojos de una
esperanza gastada
y rendida;
al fin, permitida.

Foto: ~NADIe

Él es quien nadie es (sobre terceras personas II)

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 24 Oct 2007 00:15:00 +0000

Hoy, sin nuevos motivos

ella solo se limitó a observarlo.

No quiso entenderlo,

porque siempre es

él quién sueña ser las cosas

que los demás repugnan;

incluso ella.

A él no le importa nada.

Se deja estar. Se deja ser.

Distorsiona los gritos de su alma con acordes disonantes

de una guitarra amante y confidente,

de momentos irrespetuosos y anónimos.

Hoy le dedicó canciones de sombras,

olvidos y placeres. Viejas noches frías

opacadas por el calor de alcoholes berretas,

y un par de confesiones prohibidas.

Hoy no es momento de buscarlo.

Está aislado de su mundo de mentiras,

insignificantes y perpetuas mentiras

que ella ya no puede esconder detrás

de esa mirada de desconcierto.

Hoy está frenético,

extasiado,

solitario y

vagabundo

de esta ciudad que lo alberga

en los días oscuros y lo

incentiva en sus momentos de lucidez.

Él es quién sueña ser

en la censura de ella y

en la de los demás.

Sus formas de (sobre)vivir [sobre terceras personas I]

noreply@blogger.com (Lizz) — Tue, 16 Oct 2007 00:29:00 +0000

Sus inviernos fueron sueños desvanecidos,

recuerdos que con el frío se perdían

y con las lunas solitarias se escondían.

Sus anhelos se albergaron en unas hojas,

hojas blancas teñidas de lágrimas azules.

Hojas con secretos dulces, melancólicos

y con sabor a dolor desenterrado,

todas las noches.

Sus silencios disfrazaban sus sueños mutilados,

callaban sus rojos lamentos y

amortiguaban el dolor de su

ingenuo corazón, recién rehabilitado.

Sus pensamientos, por momentos no existían.

No querían ser para no estar en lugares remotos

y fugaces que se cansaba de visitar.

Sus palabras, pocas, llenas de simpleza

y conformidad en realidad no decían mucho.

No contaban su historia, no decían nada.

Sus miradas eran muchas. Eran todo lo

que ella representaba.

Eran todo lo que ella dejaba ver.

Sus primaveras pretenden ser color cielo

y con flores de amor.

Sus recuerdos, empiezan a renovarse con

ánimos a nuevos –tiernos- tiempos.

Foto: sangredeoda

2 am

noreply@blogger.com (Lizz) — Fri, 12 Oct 2007 14:56:00 +0000

2 am y acostumbrada al insomnio.
2 am y el vertiginoso tránsito de palabras independientes
a cualquier estado de mi ser.
2 am y hay una extraña necesidad de verborragia
por los malestares de un día de medio
momento gris y medio momento naranja.
2 am y solo tengo unas pocas respuestas
encontradas a las preguntas de siempre
y sobretodo, a las improvisadas.
2 am y es la hora en que redescubro
la compilación de ideas divagantes,
astutas y -en casos- mediocres.
2 am y no puedo descifrar lo que siento.
2 am y no hablo del frío ni de sueño.
2 am y el reloj no avanza.

Silenciosas Explicaciones

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 08 Oct 2007 11:28:00 +0000

Cómo se explica la falta de silencio

en ciertas oportunidades, y la sobrecarga

de él en otras?

son cuestiones propias del vivir,

son cuestiones que ciertos momentos

no deben ser analizados.

Y como yo lo veo, esos momentos son

propiamente espirituales, propiamente vulnerables

a la existencia de cualquier palabra

o a la misma existencia de cualquier mirada.

El silencio es divino, el callar es sabio

son dones de la madurez que proporciona

la misma aventura de vivir,

bajo cualquier circunstancia concebida

en forma consciente o por simple inercia.

En casos el silencio es sinónimo de dolor,

de un dolor inentendible y casi místico,

disfrazado de inconstancia, pero fijo en su ser

y a veces dueño de musas como hadas mágicas del arte;

como hadas mágicas llenas de palabras sin ecos,

aunque no siempre reflejen el mismo sentido de su autor.

O el silencio forzado

quizá por la falta de seguridad en la misma vida,

vida relacionada con otra capaz de silenciar al mismo silencio.

En cualquiera de los tantos casos

no es bueno dejar callar al silencio por mucho tiempo,

pero paradojalmente tampoco es bueno dejar

que tome control de todo lo real y propio.

Primavera (Haiku)

noreply@blogger.com (Lizz) — Thu, 04 Oct 2007 00:07:00 +0000

Extraños reflejos
de apariencias fugaces
y etéreas.

***

Cotidianas y
espontáneamente
animadas.

***

Solitarias y
humildemente perdidas
en fucsia feliz.

Leeme un cuento

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 01 Oct 2007 17:37:00 +0000

Leeme un cuento,

que cuente secretos compartidos;

historias de sinnombres, perdidos que deambulan

por tu laberinto de papel,

y rara veces se dan a conocer.

Leeme un cuento

de un mundo fucsia, destinado a la incertidumbre de su progreso;

dónde la evolución es aleatoria y los sueños, el don divino.

Leeme un cuento

dónde el héroe sea un vagabundo,

un pintoresco personaje que zigzaguea los paisajes

y se mimetiza con los humores estacionales.

Leeme un cuento

de palabras simples, de emociones claras y triunfantes,

de finales con “te quiero” y “voy a volver”.

Leeme un cuento

que no me aburra, que no me olvide,

que deje recuerdos brillantes y

provoque una lágrima feliz.

Leeme un cuento,

que sea solo para mí.

Atosigada...

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 24 Sep 2007 15:11:00 +0000

Me atosigué con tantas palabras. Ajenas. De otros y no mías. Me atosigué de ver decir mucho, entre tantas imágenes no ficticias pero que reflejan una mirada ilusionista, y al mismo tiempo, me atosigué en no poder decir poco, y no poder mostrar imágenes ficticias de una realidad no imaginada.

¿Cómo hago para terminar con éstos sentimientos impotentes de no ser quien puedo ser? ¿Cómo hago para plasmar mis verdades que se esconden en líneas que se improvisan en la solemnidad del insomnio?

Los apuntes de escritura improvisados –que una difusa poetisa me los insinuó- ya no sirven. Creo que en algún momento de capricho me encargué de perderlos y esforzarme por no volverlos a encontrar. Creo que es ahora cuando siento una extraña ambigüedad por dejarlos en el olvido y por forjar mis propios borradores que no parecen llegar a mucho por estos días.

Por el momento el atosigamiento se transformará en inspiración – o intentaré transformarlo en eso- o quizá en caprichos y reclamos a rostros sinnombres que me rodean –y no los quiero identificar-. El atosigamiento no se irá con tanta facilidad. El atosigamiento es la razón para hacer esto –por lo menos hoy-.

En (des)orden

noreply@blogger.com (Lizz) — Mon, 17 Sep 2007 21:06:00 +0000

Desordenada.

Mi cabeza con sus ideas de caramelitos envueltos en papel púrpura y con a sabor a feliz día de otoño, se mezclan con las ganas de irme a un lugar con personas curiosas y aventureras.

Y sigue desordenada. Y la quiero desordenar más por momentos… y me descoloco queriendo volver a ordenarla. Pero no puedo. Porque en el intento se desordena mi corazón. O mi pancita. Y eso lleva más tiempo ordenar.

Y de vuelta a empezar.

Desordenada.

Totalmente desordenada en los rincones oscuros. La decepción desparramada y que se esconde entre las viejas risas de una tarde celeste.

Y más desorden se produce. Y más ganas de volver a ordenar todo.

Pero los silencios se apoderan de las ideas, el desparrame se borra con viejas poesías que una vez me dijeron y que solo recuerdo vagas líneas amontonadas en alguna parte de este desorden. Entre ironías y perdones. Entre no sé donde estuve y no sé donde estás.

Y así sigue…

Aparentemente desordenada. Mi cabeza desordenada y que ahora amontona letras confundidas y con aroma a lluvia por caer.

Develando realidades (II)

noreply@blogger.com (Lizz) — Tue, 28 Aug 2007 15:43:00 +0000

En donde nada tiene que ver con nada, suelo estar yo.
Mirando lugares que no me daba cuenta que los tenía tan cerca y contemplando los espacios.
Porque ahora contemplo lo espacios… y las distancias.

El espacio que nos une y la distancia que nos separa.
Ellos y yo. Él y yo. Yo, conmigo.

Casi siempre ó más siempre que casi.

Estéticamente correcto

noreply@blogger.com (Lizz) — Wed, 22 Aug 2007 15:34:00 +0000

Las imágenes contrastadas; el día gris y los árboles amarillos. Miro por la ventana mientras espero sentada en el bar imaginario con el café profundo y humeante. Creo escuchar el silencio de las hojas al caer que se acerca lentamente.
Un bohemio en el escenario del bar. El vagabundo con la vida escondida en el estuche de una guitarra gastada. Toca distraído una bosa nova improvisada, y confunde acordes de jazz, en esa guitarra, un poco desafinada. Sigue tocando para un público flemático que parece pintado en este cuadro correcto; podría llamarse, si quisiera, estéticamente correcto.
En la barra un hombre. El señor de la corbata floja, cabello descuidado y el cigarrillo que se consume solitario en el cenicero. Parece un tanto culpable por algo, quizás por simplemente ver el cigarrillo, por no olerlo, por no probarlo. Por no volver a casa, hasta que ya no haya razón para seguir sentado solo, sin compañía, sin cigarrillo.
En una mesa distante, una pareja. Enfrentados, se miran. Ella piensa que es muy tarde; él, la sigue amando. Y claramente se reflejan en la vidriera que da a la calle pintoresca.
La mujer de piernas largas, tapado negro, y labios rojos. Pide un “scotch on the rocks”. Se sonríe, y voltea su rubia y platinada cabellera a un lado, y sin darse cuenta entra en un juego de seducción fortuito con el cantinero. Él se acerca y le entrega el trago; ella roza sus dedos. Toma el trago, se aleja de la barra y se sienta en la mesa de enfrente. Cruza sus piernas y el tapado ya no cubre el tajo del vestido que combina con sus labios. Se sonríen, y así el juego continúa de tanto en tanto.
A unos metros mío, el cliente regular. El viejo y su periódico, las mañas en el habano, y el café que parece centro de mesa. Hojea, fuma; no mira, no escucha. Está, solo, está. Como si fuera el retrato viviente (y no tanto) del lugar.
Y yo sigo esperando. Sigo esperando a que las letras que puedan describir este mundo lleguen, se plasmen y reflejen lo estéticamente correcto de un día gris con árboles amarillos, en el libro de las crónicas ficticias que guardan verdades. Que duelen y sanan las heridas de siempre. Espero el nuevo momento para seguir narrando las crónicas de muchos días de otoño… con sus frías lluvias, las letras… que reflejan mi alma y el café… mi sana adicción.

Sus ingenuidades

noreply@blogger.com (Lizz) — Sat, 18 Aug 2007 16:27:00 +0000

Ingenuamente conmovedora.

Ella todavía cree en el potencial de las personas.

Se arriesga por nuevas caras que le inspiran interés.

Interés en curiosear la vida desdes otros ojos.

De interpretar aventuras mediante anécdotas.

De creer en valores útopicos y forjar ilusiones blandas y blancas.

Interés en compartir sus palabras secretas y canciones volátiles.

Interés en animarse a mostrar lo que ni ella se anima a ver.

Ella todavía no quiere reconocer que le gusta ser

ingenuamente feliz.